- Ты еще не ложился? Вот послушай, довольно любопытная мысль: "Талант - вопрос количества. Талант не в том, чтобы написать одну страницу, а в том, чтобы написать их триста. Сильные волей не колеблются. Они садятся за стол, они обливаются потом. Они доведут дело до конца... Они испишут всю бумагу. И в этом - отличие талантливых людей от малодушных, которые никогда ничего не начнут".
Он сел к ней на кровать. Оба молчали.
- Ну-ка, как там? - он взял у нее книгу. - "Талант вопрос количества...
" Ты не находишь это парадоксальным?
Ирина помедлила.
- Пожалуй, нет. Талант ведь действительно не в том, чтобы написать одну страницу.
Александр сидел сутулясь. Он еще раз перечитал эти несколько строк:
- "Сильные волей не колеблются..." - Он распрямил спину, повернулся к сестре:
- Жаль, ты уже легла, а то поиграла бы.
- Спать совсем не хочется. Подай мне, пожалуйста, халат.
Ирина села за рояль. Светло и нежно полилась музыка Грига. Александр постепенно успокаивался. Неприятное чувство смягчалось. Ирина задела слишком глубокие тайники сердца и тысячу раз передуманные мысли. Он слушал с наслаждением. Удивительно, она исполняла именно то, что ему больше всего нужно было в данную минуту. И так было почти всегда. Она не спрашивала, что он хотел бы послушать, но своим удивительным чутьем угадывала его настроение. Играла она энергично, но не шумно, и движения ее были грациозны и мягки. Техникой она владела прекрасно, и иногда казалось, что это не исполнение классических, тысячу раз игранных произведений, а свободная импровизация.
Легли спать за полночь, но долго еще переговаривались через стенку.
На следующий день Александр с утра оформил отпуск в больнице. Вечером он уезжал в Москву, где собиралась туристская группа, а оттуда в Будапешт. Обедали поздно.
- Все очень вкусно, - Александр заглянул на кухню, где Ирина мыла посуду. - Из тебя выйдет отличная хозяйка.
- Уйди, не мешай, - она брызнула водой.
Когда Ирина зашла к нему в комнату, Александр стушевывал подтеки акварели на этюде.
- Можно посмотреть?- спросила она и подошла ближе.
Это был довольно странный пейзаж, сделанный в необычном ракурсе: одинокая, чуть желтеющая сосна, как бы опрокидывалась в море. Вода свинцово-серая, неба почти не видно.
| 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 |
| Home | Login | Об авторе | Стихи | Еще Стихи | Четыре Елены | Триптих | И БУДУ Я УБИТ | Рассказы о животных |
|---|